Wo die Lerche trillert froh ihr Morgenlied wo man Tannen, Fichten und auch Eichen sieht wo so mancher Wandrer ruht am Wege aus da ist meine Heimat, da bin ich zu Haus
Früh am Morgen steigt der junge Waidmannssohn mit dem Drilling und dem Hund hinauf zur Höh schießt manch Hirschlein, Rehlein, sieht manch Mägdelein wer sein Herz verloren, kann kein Waidmann sein.
In der roten Erde schafft der Ackersmann während im Gebüsch balzt der Auerhahn und das Rotvieh weidet auf der grünen Flur bis der Herbstwind wehet rauh durch die Natur.
Fragst du nun wer hat dies schöne Lied erdacht ein geborner Wittgensteiner hats gemacht der nach Haus sich sehnte in so schwerer Zeit Ach - du teure Heimat wie bist Du so weit.
Der nun hat für uns dies schöne Lied erdacht ruht im fernen Osten still im Heldengrab Ach sein letzter Wunsch sollt nie erfüllet sein Niemals sah er wieder sein lieb Wittgenstein.
Winter in Wittgenstein
